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Space Wolves: Saga des Gyrfalken – Auszug

Eine Publikation von Black Library

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Kapitel eins

Nachdem er U-6743 verlassen hatte, nahm er den Inquisitionskreuzer Obsession der Rechtschaffenheit, der ihn von Orelia aus durch den Warp brachte – eine lange und ermüdende Reise. Seine Träume waren grimm, so wie sie es immer waren, wenn er die Höllentiefen der Leere durchquerte. In dieser Zeit war er in seiner Zelle geblieben, hatte jede Gesellschaft verweigert und nur wenig gegessen. Die eisernen Wände bebten wieder und wieder während des erzwungenen Tag-und-Nacht-Zyklus.

Der Kreuzer kehrte bei Nishagar in den Realraum zurück, wo er mit Inquisitor Halliafiores Übermittler den letzten und am wenigsten formalen Ritus der Ausmusterung durchlief. Das meiste, das er bis dahin behalten hatte, gab er nun auf: alles bis auf den Onyx-Schädelanhänger und seinen Stalker-Bolter, eine Waffe, die er inzwischen lieber mochte als die des Godwyn-Schemas, die er zuvor getragen hatte. Den Rest aufzugeben – die Vorrichtungen, die Abschusslisten, die Rüstungsverzierungen – machte ihm wenig aus; es war nicht mehr, als aus einem langen Schlaf zu erwachen, nach dem noch halb vergessene Träume am Rande des Erinnerns hingen.

Danach kam ein Mittelstreckenflug auf einer Fregatte der Imperialen Flotte, deren Namen er nie erfuhr. Mit dem brütenden Starren seiner grauen Augen erschreckte er die Besatzung zu Tode. Das war nicht seine Absicht. Die Tatsache, dass sie ihre Furcht nicht beherrschen konnten, deprimierte ihn ein wenig.

Erst auf Kattyak konnte er auf ein fenrisisches Schiff umsteigen – die Yvekk, ein schwerfälliges Systemschiff mit einer Besatzung, die vollständig aus Kaerls bestand, und einem Maschinarium, dessen Eindämmungsschild leckte. Wenigstens konnten die Bediensteten mit ihm auf Juvykka reden. Eine Weile war sogar das unangenehm, nachdem er so lange nur auf Gotisch beschränkt gewesen war. Die Kaerls erstarrten nicht ehrfürchtig vor ihm, was half, und sie kannten die angemessenen Anreden und Umgangsformen für einen Himmelskrieger, was ebenso half.

Erst ganz am Ende, als sie am Rande des Fenris-Systems den Schleier durchbrochen hatten, konnte er sich ein wenig daran erfreuen, die Klänge gemurmelten Juvykkas auf den Decks zu hören, die gleichen Klänge, denen er als Kind an flackernden Feuern gelauscht hatte, die er während der Jagd auf dem Eis gerufen hatte, die er nach seiner Erhebung von den Priestern vernommen hatte. Das Dienen zwang einen nicht dazu, allen Freuden des Lebens zu entsagen; dies waren die Dinge, die ihn zurückbrachten, ganz am Ende seiner langen Reise: die Geräusche, die Gerüche, die Strukturen alterstrockenen Fells, in Stahl geätzte Runen, gegerbtes Leder, gewachstes Haar in durch den Helm platt gedrückten Zöpfen.

Während des letzten Anfluges kam er auf die Brücke und stand auf der Beobachtungsplattform, während Sterbliche und Servitoren um ihn herum in Vorbereitung der Orbitalfreigabe umherhuschten.

Das grau-weiße Rund des Planeten füllte langsam die bugwärtigen Schirme. Er sah ein Gewirr schmutziger Wolken über die nördliche Halbkugel driften und sich zu immensen Sturmfronten ballen. Er wusste, was im Schatten dieser Wolken lag. Er stellte sich vor, wie tosende Regenvorhänge die See in steilem Winkel zu einer bleiernen Masse aufpeitschten und die sich hindurchkämpfenden Drekkar durchnässten, bis sie sich fast bis zur Reling in die Wellen legten.

Die Gewalt des Planeten aus dieser Entfernung zu sehen, nachdem er so lange in ihrer unmittelbaren Nähe gelebt hatte – es war ein seltsames und unangenehmes Gefühl. Er hatte es vermisst und auch das war seltsam.

Der Schiffsmeister, Rurik, ein grobgesichtiger Mann in schneegrauer Uniform, kam vorsichtig auf ihn zu. Rurik hatte nach einem Vorwand gesucht, um mit ihm zu reden, seit sie die letzten Ausläufer des Warp hinter sich gelassen hatten. Es war nicht wirklich Kriecherei; lediglich der verständliche Wunsch, Kontakt aufzunehmen, ein paar Worte mit einem der Herren zu wechseln. Himmelskrieger reisten nicht oft auf Unterstützungsschiffen wie der Yvekk; seine Anwesenheit war die unglückliche Folge der Tatsache, dass er zu lange außerhalb der Kommandostruktur operiert hatte.

»Tut es gut, zurück zu sein, Herr?«, fragte Rurik und wagte ein Lächeln.

Ingvar Orm Eversson, derjenige, den sie einst Gyrfalke genannt hatten, wusste die Antwort auf diese Frage nicht. Während er zusah, wie der Planet vor ihm größer wurde und die Orbitalstationen aus dem Dunkel auftauchten, durchfuhr ihn eine ganze Schar von Emotionen, von denen er keine einzige einordnen oder bewerten konnte.

Es war wie früher und doch nicht wie früher; man stieg nie zweimal in denselben Fluss. Callimachus hatte das zu ihm gesagt, ein Sprichwort zitiert, das älter war als das Imperium selbst, ein Fragment der Weisheit, die schon lange vor ihm existiert hatte.

Ingvar kniff die Augen zusammen, als könnte er irgendwie durch die Narben der Wolken in den Sturm darunter blicken. Irgendwo dort unten war das Eis, der Ort, von dem er stammte, die wilde Heimat, die ihn geschmiedet hatte.

Tut es gut, zurück zu sein?

»Landet das Schiff«, sagte er sanft, ohne jemals den Blick vom Schirm abzuwenden.

Als er auf dem Planeten war, zurück auf dem Granit des Berges unter seinen Füßen, erkannte er, wie anders es roch. Vielleicht roch es aber auch genau wie früher und nur er war anders. Siebenundfünfzig Jahre waren eine lange Zeit, sogar für ihn.

Ingvar nahm das Gemisch der Aromen in sich auf. Seine alte, menschliche Bandbreite an Sinneseindrücken war schon vor langer Zeit von einem reicheren, tieferen, breiteren Bewusstseinsspektrum abgelöst worden, und er nahm Spuren wahr, die sogar seinen alten Ordensbrüdern entgangen wären. Die Sinne aller Krieger des Adeptus Astartes wurden im Zuge des Prozesses ihres Aufstiegs verstärkt; die Krieger der Vlka Fenryka bildeten sich gerne ein, dass dieser Prozess bei ihnen weiter ging als bei allen anderen.

Ingvar hatte gelernt, an solchen Behauptungen zu zweifeln. Die Wölfe von Fenris waren ein angeberischer Haufen und die Zeit, die er fern der Hallen der Aett verbracht hatte, hatte ihre Grundfesten enthüllt.

Vielleicht jedoch auch nicht. Er dachte an Onyx und die Vielfalt seiner Orden zurück. Ingvar war stets etwas schneller als Callimachus gewesen, hatte einen Geruch einen Augenblick eher aufgenommen als er. Er war auch sehr viel schneller als Gauzlin, nur gegen Leonides war er niemals angetreten. Sie alle hatten darüber gelacht; die anderen fanden seinen übertriebenen Körperbau sowohl grotesk als auch beeindruckend.

»Wenn du so gut riechen kannst«, hatte der Blood Angel Leonides ihn einst gefragt, »wie kommt es, dass du dich so selten wäschst?«

Ingvar erinnerte sich an das Gelächter. Er erinnerte sich daran, eingestimmt zu haben, mit den durcheinandergewürfelten Brüdern seines unausgeglichenen neuen Rudels mitgespielt zu haben, wie er getan hatte, was jede Blutklaue seit den Tagen des Großen Kreuzzugs getan hatte: ihren Platz finden, die Hierarchie ausloten, alles tun, was nötig war, um hineinzupassen.

Wenn er sich dazu hätte verleiten lassen, ernsthaft zu antworten, hätte er verdeutlicht, dass der Geruchssinn eine leicht zu unterschätzende Ressource darstellte. Er war ein Frühwarnsystem. Er gestattete die Verfolgung einer Spur. Er enthüllte Verderbnis.

Wären sie beeindruckt gewesen? Es war schwer, einen Ultramarine mit irgendetwas zu beeindrucken; Blood Angels waren beinahe genauso schlimm.

Ingvar blähte die Nüstern und nahm einen tiefen Atemzug.

Alter Fels, feucht von frischer Nässe. Schweiß von Sterblichen, zwanzig Meter voraus. Schmiermittel aus Filterapparaten, zu lange nicht gewartet. Gegerbtes Leder. Glut von weit, weit her. Mit Säure verätzte Bronze. Fremde Materie, die erst vor Kurzem hierhergebracht worden ist.

Ingvar lächelte bei sich.

Das bin ich. Ich bin hier fremd, trete Sporen in den Stein, die ich über die halbe Galaxis geschleift habe. Die Aett weiß, dass ich nicht hierher gehöre.

Er sah auf. Die Pforte vor ihm bestand aus zwei Bronzetafeln, in die ein Flechtwerk aus Drachen, Kraken und Seeschlangen geätzt war. Um die Tür herum lag der blanke Fels, so grob und unbehauen wie die halb fertigen Wände des Tunnels, durch den er gerade gekommen war.

Es war typisch für Fenris: Kunstfertigkeit, die sich mit der des gesamten Imperiums messen konnte, neben grobem Handwerk.

»Öffnen«, sagte er; ihm fiel auf, wie seine durch Prüfungen harte Stimme dumpf vom Stein um ihn herum widerhallte.

Die Bronzepforte teilte sich geschmeidig. Hinter ihr lag eine von rauchenden Kohlebecken in Zwielicht getauchte Kammer.

Eine Gestalt erwartete ihn in der Dunkelheit.

»Willkommen zu Hause, Gyrfalke«, sagte Ragnar Schwarzmähne.

»Es ist also wahr?«, fragte Váltyr.

Gunnlaugur schnaubte. »Das ist es.«

Váltyr schüttelte den Kopf. »Wann haben sie es dir gesagt?«, fragte er.

»Vor sechs Stunden.«

»Skítja«, fluchte Váltyr.

»Er kam auf einem Systemschiff her. Sie haben kein Kriegsschiff geschickt. In dem Fall hätte ich es früher erfahren.«

Váltyr verschränkte seine schlanken Hände.

»Wird er denn zurückkehren?«

Gunnlaugur lächelte trocken, ein Ausdruck, der zu sagen schien: Warum sollten sie mir das sagen?

Die beiden waren allein, saßen über eine Feuergrube gebeugt und wurden von Schatten umspielt. Gunnlaugurs Kammer lag hoch oben auf der östlichen Flanke des Reißzahns, nahe an der Kante, von der die schneidenden Winde über die Jägerschlucht hereinkamen. Eisenhelmsschrein war in Reichweite; an den seltenen klaren Tagen konnte man ihn durch das schmale Realsichtportal sehen, das in die Wand eingelassen war.

Ohne ihre Servorüstungen gab es nur geringe körperliche Unterschiede zwischen den beiden Kriegern. Gunnlaugur – der, den sie Schädelhauer nannten – war etwas massiger und einen Fingerbreit kleiner. Sein rasierter Kopf zeigte noch Spuren feuerroten Haares in den Stoppeln, obwohl sein Bart grau wie nasser Schnee und steif vom Alter war. Sein Gesicht zeigte noch dieselben harten, groben Züge, die ihn zum Klanoberhaupt der Gaellings gemacht hatten, als er noch sterblich gewesen war, nur dass sie sich durch die aggressive Muskelverstärkung ausgedehnt hatten und nun breiter waren.

Er saß auf einer Steinbank vor dem Feuer, gewaltig und gebeugt, seine Schultern in Felle gehüllt. Er ließ einen Dolch durch seine Finger gleiten, liebkoste die tödliche Schneide, ließ die Waffe um seine starken, geschickten Finger spielen.

»Wir sind verwundet, Bruder«, sagte Gunnlaugur. »Rechne es zusammen. Wir haben Ulf auf Lossanal verloren, Svafnir auf Cthar, Tínd an die Grünhäute.«

Während er sprach, spiegelte sich das warme Licht der Kohlen in seinen Augen.

»Wir sind unter Sollstärke«, sagte er. »Er wird zurückkommen müssen, allein schon, um uns wieder funktionsfähig zu machen. Und wohin sollte er sonst gehen? Wer sonst würde ihn aufnehmen?«

Váltyr hörte aufmerksam zu. Sein schmales Gesicht war den Kohlen nahe und ihr Leuchten ließ das Geflecht der Narben hervortreten, das sich über seine Wangen zog.

Seine Hände waren ruhig. Váltyr spielte nie mit Klingen. Sein Langschwert, Holdbítr, war wie stets auf seinen Rücken geschnallt. Er zog die Waffe nur, wenn er sie im Kampf einsetzte, oder zur Verehrung, oder zur rituellen Wartung, und selbst dann ließ er sie nicht aus den Augen und beaufsichtigte die Eisenpriester, während sie die schlafenden Geister des Mordes erweckten, die der Klinge innewohnten.

Klingenmeister – Sverdhjera – waren eine Gattung für sich; sie behüteten ihre Waffen, als wären sie Kinder.

»Er hat sich zum Gehen entschlossen«, sagte Váltyr. »Er hätte bleiben können und wir hätten ihn damals unterstützt. Er hätte kämpfen können –«

»Du hättest dich genauso entschieden wie er«, sagte Gunnlaugur. »Ich hätte es auch getan, wenn sie mich gefragt hätten.«

Er zog einen Klumpen Schleim hoch und spie ihn ins Feuer. Spuren von Säure ließen ihn wütend auf den Kohlen zischen.

»Ich könnte protestieren«, sagte Gunnlaugur. »Schwarzmähne hat noch eine Blutklaue auf Lager, eine, die er uns nur zu gerne überlassen möchte, damit wir sie in Form bringen. Damit wären wir sechs – genug, um wieder auf die Jagd zu gehen.«

Váltyr schnaubte. »Darauf sind wir jetzt reduziert?«

Gunnlaugur nickte.

»Viele der Rudel haben Verluste erlitten«, sagte er. »Jedes Großjahr kommen mehr ausgeblutet zurück. Erinnerst du dich an damals, als Hjortur starb? Erinnerst du dich daran, wie erschüttert wir waren? Sag mir ehrlich, würde es dich heute erschüttern, wenn du hörtest, dass ein Vaerangi auf der Jagd sein Leben gelassen hat?«

Váltyr grinste.

»In deinem Falle, ja.«

Gunnlaugur erwiderte das Lächeln nicht. Er starrte ins Feuer und die Klinge wirbelte blitzend durch seine Finger.

»Ich nehme die Blutklaue«, sagte er. »Wir brauchen frisches Blut und sie wird schnell von Olgeir lernen. Was ihn angeht …«

Váltyr sah Gunnlaugur fest in die Augen.

»Schwarzmähne wird entscheiden«, sagte er.

Gunnlaugur nickte bedächtig. »Das wird er.«

Der Dolch kam zum Stillstand.

»Unser Junger König«, sagte er und rollte mit den Augen. »Er hat kaum seine Reißzähne. Was, bei Hel, geschieht mit uns, Bruder?«

Einen Moment lang sah es so aus, als hätte Váltyr eine Antwort. Dann schüttelte der Klingenmeister sein gepflegtes Haupt.

»Ich bin da wirklich der falsche Ansprechpartner«, sagte er.

Ingvar stand vor Schwarzmähne. Aus Gewohnheit ließ er seinen Blick über die Rüstung des Jarls schweifen, suchte nach Schwachstellen, schätzte seine Stärke ab, sah wahrscheinliche Angriffsvektoren vorher. Der Vorgang lief automatisch ab, so unbewusst wie das Atmen.

Die Erfahrung war ernüchternd. Als Ingvar zuletzt ein Mitglied des Rudels gewesen war, hatte er den Namen Ragnar Schwarzmähne kaum gekannt – er war eine Blutklaue in Bereks Großkompanie gewesen, auf dem Weg in eine glorreiche Zukunft, doch er hatte sich kaum von den anderen halsstarrigen Berserkern unterschieden, die sie vom Eis holten.

Nun, sechs Jahrzehnte später, war der Welpe gewachsen. Ragnars Gesicht trug noch immer den weichen Hauch der Jugend zur Schau, doch seine Rüstung war so vernarbt wie die jedes anderen Jarls, hing voller altersbleicher Trophäen von einhundert Siegen und trug das Symbol der geballten Fäuste von Bereks alter Kompanie unter dem heulenden Wolfskopf seiner eigenen. Den wettergegerbten Pelz der Schwarzmähne trug er über mit Runen verzierten Schulterpanzern. Ein riesiges Kettenschwert hing stumm an seiner Seite; es war vom vielen Gebrauch zerkratzt.

Ragnar lächelte und entblößte kurze, scharfe Reißzähne. Schwarz glänzende Koteletten erstreckten sich über seine Kiefer; sie hatten dieselbe Farbe wie der Haarschopf, der von dem Knoten auf seinem Kopf auf das Fell auf seinen Schultern fiel.

»Ich habe dich nie kennengelernt«, sagte Schwarzmähne. »Ich habe jedoch viel von dir gehört.«

Ingvar verbeugte sich. Er konnte fühlen, wie ihm die Haare auf den Unterarmen zu Berge standen.

Warum fühle ich mich von ihm bedroht?

»Wie fühlt es sich an, zurück zu sein?«, fragte Ragnar mit einer Geste in Richtung einer von zwei Steinbänken. »Seltsam?«

Ingvar nahm auf der Bank Platz; ohne seine Rüstung fühlte er sich nackt. Trotz Dausvjer, das an seine Seite gegürtet war, fühlte er sich in seinem grauen Gewand und pelzgefütterten Mantel ungenügend gegen die permanente Kälte des Reißzahns gefeit.

»Ein wenig«, antwortete er.

Ragnar nahm ihm gegenüber Platz. Seine Bewegungen waren gewandt und unbeschwert. Das Knirschen seiner Rüstungssysteme war kaum wahrnehmbar. Etwas an ihm strahlte Selbstvertrauen, Überschwänglichkeit und Energie aus. Der Junge König hatte nichts von der grauhaarigen Majestät Grimnars oder der rohen, elementaren Macht Sturmbringers, doch jetzt, da Ingvar ihn in Fleisch und Blut gesehen hatte, fing er an zu verstehen, warum er so schnell und so weit befördert worden war.

»Ich bin neugierig«, sagte Ragnar. »Ich habe selbst fern von Fenris gedient. Was kannst du mir erzählen?«

Ingvar begegnete seinem Blick nicht.

»Nur wenig, fürchte ich«, sagte er. »Vergebt mir, Lord, aber …«

»… die Inquisition würde deine Lungen auf einem Silbertablett kredenzen«, sagte Ragnar. »Und dann meine. Nun gut – behalte deine Geheimnisse für dich. Doch sei dir bewusst: Andere werden dich unbarmherziger ausquetschen.«

»Sie sollen es nur versuchen«, sagte Ingvar. »Es gibt wenig zu erzählen. Die Jagd war gut. Ich habe die Wege anderer gelernt und sie die unseren. Nach einer Weile arbeiteten wir gut zusammen. Das überraschte mich.«

»Doch du warst der Stärkste.«

Ingvar zuckte mit den Achseln. »Das hatte ich erwartet«, sagte er. »Und manchmal war es auch der Fall.«

Ragnar musterte ihn eindringlich.

»Der Dienst in der Deathwatch wird in vielen Orden als eine Ehre angesehen«, sagte er. »Hier hat er weniger Gewicht. Du hast dein Rudel zerschlagen, als du dem Ruf gefolgt bist. Ich werde ehrlich zu dir sein, Ingvar: Wäre ich damals Jarl gewesen, bin ich mir nicht sicher, ob ich dich hätte gehen lassen.«

Ingvar schwieg.

»Berek war nachgiebig«, sagte Ragnar. »Er hatte Lieblinge und scherte sich nicht um den äußeren Schein. Glaub mir, niemand liebte ihn mehr als ich, doch wir müssen Fehler erkennen, wo sie auftauchen. Er hat etwas in dir gesehen, Gyrfalke, so viel ist sicher, doch du weißt, was damals in ihm vorging: Hjortur war tot und Berek konnte nicht wissen, was für das Rudel vorgesehen war.«

Ingvar lauschte schweigend; er war nicht gerade erpicht darauf, die alten Geschichten zu hören, doch er wollte auch nicht unterbrechen.

»Ist dir nie in den Sinn gekommen, dass es aussah, als würdest du fortlaufen?«, fuhr Ragnar fort. »Gunnlaugur wurde automatisch zum Wolfsgardisten, ohne Kampf, ohne jemals gegen dich anzutreten. Das hast du ihm verweigert.«

Ingvar schüttelte erschöpft den Kopf. Er hatte kein Verhör erwartet und dies waren alte Anschuldigungen.

»Ich habe ihm gar nichts verweigert«, sagte er. »Der Ruf kam und ich bin ihm gefolgt. Ich würde es wieder tun. Ich bin stolz auf das, was ich getan habe. Ich bin stolz darauf, was meine Brüder getan haben.«

»Welche Brüder?«

Ingvar bemerkte, dass er seine Fäuste geballt hatte, und entspannte sie wieder.

»Sie alle«, sagte er. »All jene, die an meiner Seite gekämpft haben.«

Ragnar nickte. »Sehr gut«, sagte er.

Ceramit klimperte, als er seine Finger verschränkte.

»Vielleicht denkst du, dass ich zu hart bin«, sagte er. »Ich bringe nur zum Ausdruck, was andere fühlen, doch für sich behalten werden.«

»Mit den anderen kann ich umgehen.«

Ragnar hob eine zerzauste Augenbraue über rot geränderten Augen. Zum ersten Mal fiel Ingvar auf, dass er müde aussah.

»Wir sind nicht über Missgunst erhaben hier oben im Reich der Götter«, sagte Ragnar. »Denkst du, ich höre das Flüstern nicht, das durch diesen Ort hallt? Sie sagen, dass ich zu jung sei, dass ich niemals Wolfslord hätte werden sollen, dass Berek ein Narr war, mich zu ernennen.«

Er lächelte trocken.

»Berek hatte seine Schwächen, doch ich zweifle nicht daran, dass er recht hatte. Ich habe es niemals bezweifelt. Ich habe niemals auf das Flüstern gehört, doch ich weiß, dass es da ist. Deshalb wollte ich mit dir reden. Ich musste wissen, ob du dir sicher bist.«

»Ich verstehe nicht«, sagte Ingvar.

»Ich bin mir sicher, das tust du. Doch nur für den Fall; lass mich dir erzählen, was seit deiner Abreise geschehen ist. Gunnlaugur hat das Járnhamar-Rudel hervorragend geführt. Er und Váltyr ergänzen sich tödlich gut, doch die gesamte Gruppe ist stark. Sie hat sich von Hjorturs Tod erholt und deine Abwesenheit gut verkraftet. Nun stehe ich vor diesem Dilemma: Schicke ich dich zu ihnen zurück? Sie könnten eine weitere Klinge gebrauchen, doch ich mache mir Sorgen, solltest du jetzt zurückkehren. Du warst einst ein Rivale Gunnlaugurs, als es um das Kommando ging – kannst du jetzt unter ihm dienen?«

Ingvar sah auf und dem Jarl direkt in die müden, goldenen Augen.

»Ihr beschämt mich mit dieser Frage«, sagte er.

»Ich frage dich nicht. Ich entscheide mich.«

Ingvar fühlte, wie sich sein Stolz regte. Es war schwer, sich ins Gedächtnis zu rufen, dass Schwarzmähne in der arkanen Hierarchie von Fenris weit über ihm stand, dass das Wort des Jarls Gesetz war, dass, wenn er Ingvar in Hels Schlund befahl, er durch seine Ehre gebunden wäre, ihm ohne Frage zu gehorchen.

So jung.

»Schickt mich zurück, Lord«, sagte Ingvar. Sein Ton war weniger bittend als eher beharrlich. »Gunnlaugur war mir immer voraus: Er wäre Vaerangi geworden, auch wenn ich nicht gegangen wäre, und ich wäre ihm damals gefolgt. Nichts hat sich geändert. Ich gehöre zu meinem Rudel.«

Ragnars Miene blieb unbewegt.

»Ich kannte dich damals nicht«, sagte er, »also kann ich nicht sagen, ob die Deathwatch dich verändert hat. Doch sie werden es wissen. Wenn die Inquisition dir den Kopf verdreht hat, werden sie sich gegen dich wenden. Vergiss nie, wessen Blut durch deine Adern strömt – wir sind Wölfe, ebenso sehr im Gemüt wie dem Namen nach.«

Das war zu viel. Ingvar sprang auf und zog in einer geschmeidigen Bewegung sein Schwert. Er hielt dessen Spitze auf Ragnars Kehle gerichtet.

»Wisst Ihr, was dies ist?«, fragte er mit stählerner Stimme.

Ragnar betrachtete es gelassen.

»Es ist ein Schwert, Ingvar«, sagte er. »Davon habe ich schon so einige gesehen.«

Er unternahm keinen Versuch, sich zu verteidigen. Sie wussten beide, wie die Dinge standen: Wenn Ingvar eine echte Bedrohung gewesen wäre, hätte Ragnar ihn getötet, noch bevor seine Klinge aus der Scheide geglitten war.

»Es ist uralt«, sagte Ingvar. Er fühlte das Blut in seinen Schläfen pochen. »So alt wie dieser Ort. So alt wie der Große Ring.«

Ragnar hielt Ingvars Blick stand. »Dieser Ort ist voller Relikte. Was hat es mit diesem auf sich?«

»Berek hat es mir gegeben.« Als Ingvar sprach, erinnerte er sich vollkommen klar an dieses Ereignis, auch wenn es vor Jahrzehnten stattgefunden hatte. »Es gehörte ihm. Vor ihm gehörte es vielen anderen. Es ist durch einhundert Hände gegangen und jede hat ihren Abdruck auf seinem Heft hinterlassen. Es ist niemals zerbrochen. Das Blut, das es vergossen hat, könnte ganze Welten ertränken. Er hat mich damit geehrt und ich habe niemals ein anderes benutzt, nicht einmal, als sie mir befohlen haben, eine Xenosgleve zu schwingen, die Terminator-Rüstung wie Pergament zerteilen kann. Ich habe es mit mir durch die Leere getragen, seinem Wispern von der Heimat gelauscht und mich daran festgehalten, an was es mich erinnerte.«

Das Schwert glänzte im Halbdunkel; sein Energiefeld war inaktiv, die Umrisse der Runen in hauchdünnen Linien aus Silber zu erkennen.

»Es hat schon viele Namen getragen«, sagte Ingvar. »Berek nannte es Fjorsváfi. Andere nannten es Helsverd, Blodstefna und Domhringir. Vor langer Zeit, als es von Ogrim Raegr Vrafsson getragen wurde, im Zeitalter der Legenden, hieß es Dausvjer. Es ist Teil unseres Herzblutes. Nur die Auserwählten werden es jemals schwingen.«

Ragnars goldene Augen huschten zur Spitze der Klinge und verweilten dort.

»Berek hat mich für würdig befunden«, sagte Ingvar. »Eben jener, der Euch für würdig erachtet hat, vor der Zeit erhoben zu werden. Damals habt Ihr seinem Urteil vertraut.«

Ingvar hielt das Schwert gerade. Das Metall bewegte sich nicht.

»Ich bin ein Sohn des Russ«, sagte er. »Ich muss nichts beweisen.«

Ragnars Blick zuckte wieder hoch. Einen Moment lang starrten sich die beiden an. Schwarzmähnes goldene Augen musterten Ingvars graue und verengten sich eine Winzigkeit, als könnte er irgendwie zu der Seele dahinter durchdringen.

Ingvar fühlte den unnachgiebigen Druck von Schwarzmähnes Gesichtsausdruck. Ragnars Starren war beinahe unerträglich; es strahlte absolute Sicherheit aus, die reine Kraft der Überzeugung. Niemand, nicht Berek, nicht einmal Hjortur, hatte es jemals geschafft, eine so innige Befehlsgewalt zu vermitteln.

Der Junge König.

Das Metall bewegte sich immer noch nicht. Schließlich schüttelte Ragnar müde den Kopf.

»Genug«, sagte er und bedeutete Ingvar, das Schwert wegzustecken. »Dies hier wird nicht durch Theatralik entschieden. Setz dich.«

Ingvar tat, wie ihm geheißen. Als er Dausvjer zurück in die Scheide gleiten ließ, wurde ihm auf einmal klar, wie sehr sein Primärherz pochte. Er ließ seine leeren Hände auf dem kühlen Stein der Bank ruhen.

»Ich mag dich, Gyrfalke«, sagte Ragnar. »Ich mag dein Temperament.«

»Dann schickt mich zurück«, sagte Ingvar.

Ragnar lächelte, doch in der Geste lag keine Wärme; es war nur eine schiefe Grimasse.

»Vielleicht«, sagte er. »Ich werde darüber nachdenken. Das solltest du auch tun.«

Ingvar betrachtete den Jarl vorsichtig. Ragnar war eine seltsame Mischung: ein unglaubliches Maß an Selbstvertrauen mit einer spürbaren Aura der Erschöpfung. Möglicherweise hatte sich die Führerschaft als härter herausgestellt, als er erwartet hatte.

»Die Galaxis ist im Wandel«, sagte Schwarzmähne. »Alte Jarls verlieren ihre Weisheit, junge vergessen, wo ihre Stärken liegen. Sturmbringer hat jede Nacht Träume, die ihn auszehren, und er ist niemand, der leicht zu erschrecken ist. Selbst Grimnar lacht seltener als früher.«

Der Wolfslord verschränkte wieder die Hände. Mit seinen tödlichen Fingern, die schon die Leben von eintausend Seelen beendet hatten, formte er eine grobe Pyramide.

»Ich wünschte, ich könnte Járnhamar für eine Weile hierbehalten«, sagte er. »Sie müssen ihre Stärke wiederaufbauen. Ich wünschte, ich könnte mir bei dieser Entscheidung Zeit lassen.«

Ingvar schwieg.

»Doch das kann ich nicht«, sagte Ragnar. »Diesen Luxus haben wir nicht länger. Wir müssen weiterkämpfen, wir alle, ohne Unterlass, und in solchen Zeiten bleibt Weisheit zuallererst auf der Strecke. Ich werde meine Entscheidung in Kürze treffen. Du wirst sie bald erfahren.«

Ingvar verbeugte sich. »Und bis dahin, Lord? Was soll ich mit mir anfangen?«

»Du hast doch noch dein Schwert«, sagte Ragnar. »Mache dich erneut mit den Riten deiner Heimatwelt vertraut. Halte seine Klinge scharf.«

Ragnar warf Ingvar einen ernsten Blick zu. Seine jugendlichen goldenen Augen spiegelten das Licht der Feuer wider.

Selbstvertrauen. Erschöpfung.

»Wohin ich dich auch entsende«, sagte er, »du wirst es brauchen.«

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Eine Publikation von Black Library

Englische Erstausgaben: Blood of Asaheim (2013), Stormcaller (2014), The Helwinter Gate (2020), ‘Kraken‘ (2020).
Deutsche Erstausgaben: Blut von Asaheim (2014), Sturmrufer (2015), Das Helwinter-Tor (2022), ‘Kraken‘ (2020) in Großbritannien herausgegeben von Black Library.
Diese Ausgabe 2025 herausgegeben von Black Library,
Games Workshop Ltd, Willow Road, Nottingham NG7 2WS UK.

Vertreten durch: Games Workshop Limited, Zweigstelle Irland, Unit 3, Lower Liffey Street, Dublin 1, D01 K199, Irland

Originaltitel: Legends of the Wolf: The Omnibus.
Deutsche Übersetzung: Jan Knackstedt (Blood of Asaheim und Stormcaller), Bent Jensen (The Helwinter Gate und ‘Kraken‘).
Produziert von Games Workshop in Nottingham.
Umschlagbild: Paul Dainton.

Space Wolves: Saga des Gyrfalken © Copyright Games Workshop Limited 2025. Space Wolves: Saga des Gyrfalken, GW, Games Workshop, Black Library, The Horus Heresy, das ›The Horus Heresy‹-Augensymbol, Space Marine, 40K, Warhammer, Warhammer 40.000, das ›Aquila‹-Logo des doppelköpfigen Adlers und alle damit verbundenen Logos, Illustrationen, Abbildungen, Namen, Kreaturen, Völker, Fahrzeuge, Orte, Waffen, Charaktere sowie deren charakteristisches Aussehen sind entweder ® oder TM, und/oder © Games Workshop Limited, registriert in Großbritannien und anderen Ländern weltweit. Alle Rechte vorbehalten.

ISBN13: 978-1-83609-156-1

Kein Teil dieser Publikation darf ohne vorherige Genehmigung des Herausgebers reproduziert, digital gespeichert oder in irgendeiner Art und Weise, elektronisch, mechanisch, als Fotokopie, Aufnahme oder anders übertragen werden.

Dies ist eine fiktive Erzählung. Alle Charaktere und Ereignisse in diesem Buch sind fiktiv und jegliche Ähnlichkeit zu real existierenden Personen oder Begebenheiten ist nicht beabsichtigt.

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* 6. Bei Beendigung des Lizenzvertrags aus gleich welchem Grund muss der Käufer unverzüglich und endgültig alle Kopien des E-Books von seinen Computern und Speichermedien entfernen und jegliche Kopien des E-Books in Papierform, die durch den Ausdruck des E-Books entstanden sind, vernichten.

* 7. Black Library hat das Recht, diese Allgemeinen Lizenzbedingungen jederzeit zu ändern, worüber der Käufer schriftlich informiert wird.

* 8. Die vorliegenden Allgemeinen Lizenzbedingungen unterliegen dem britischen Recht. Für jegliche Rechtsstreitigkeiten sind ausschließlich die Gerichte in England und Wales zuständig.

* 9. Sollten Teile des vorliegenden Lizenzvertrags unrechtmäßig sein oder durch eine Gesetzesänderung unrechtmäßig werden, so werden die entsprechenden Teile gelöscht und durch neue Formulierungen ersetzt, die der ursprünglichen Bedeutung am nahesten kommen und rechtmäßig sind.

* 10. Sollte Black Library irgendwelche Rechte im Rahmen dieses Lizenzvertrages aus welchen Gründen auch immer nicht wahrnehmen, so ergibt sich daraus kein Verzicht auf seine Rechte. Insbesondere behält sich Black Library das Recht vor, den vorliegenden Lizenzvertrag jederzeit zu beenden, falls der Käufer gegen die Klausel 2 oder 3 verstößt.